80 kjente setninger av Federico García Lorca

Federico García Lorca (1898 - 1936) var en viktig dikter, forfatter og spansk dramatiker. Siden barndommen viste han sin interesse for teater og litteratur, som han ville vie seg hele livet.

Han studerte talsmann, men trente aldri. Han regnes som en mangfoldig mann som elsket å skrive, musikk og maleri. Han vant internasjonal akklamasjon som figurativt medlem av 'Generation of 27', en gruppe som hovedsakelig legemliggjorde diktere.

Diktene hans gjenspeiler tankene hans om livet og har blitt populære siteringer over tid. Hans skriveferdigheter hjalp ham med å komponere skuespill i en tidlig alder. Berømt for sine skuespill og skrifter, er mye ikke kjent om hans kjærlighet til maleri, Men han etterlot mer enn 300 tegninger hemmelig, som kom fram nylig.

Han bodde i New York (USA) og Havana (Cuba). Han reiste også til Argentina og Uruguay. Senere kom han tilbake til Spania i begynnelsen av den spanske borgerkrigen (1936-1939). Ved ankomst ble han arrestert og skutt anklaget blant annet for å "være spion av russerne, være i kontakt med dem av radio, etter å ha vært sekretær for Fernando de los Ríos og vært homoseksuell".

Hans mest fremragende verk er: "Book of Poems" (1921), "Mariana Pineda" (1927), "Romancero Gitano" (1928), "Poet in New York" (1930), "Weddings of Blood" (1933),, "Yerma" (1934) og "The House of Bernarda Alba" (1936).

Faferes fra Federico García Lorca

Den mest forferdelige av alle følelser er følelsen av å ha dødt håp.

Siden jeg ikke har bekymret meg for å bli født, bekymrer jeg meg ikke for å dø.

Jeg tok hodet ut av vinduet og så hvor mye vindkniven vil kutte det. I denne usynlige guillotinen har jeg lagt hodet uten øynene på alle mine ønsker.

Hva er det fjerneste hjørnet? Fordi det er der jeg vil være, bare med det eneste jeg elsker.

De som frykter døden vil føre henne på skuldrene hennes.

Å være naken er å huske jorden.

... Jeg er den enorme skyggen av tårene mine

Flaks kommer til de som minst venter på henne.

Dagen vi slutter å motstå instinktene våre, vil vi ha lært hvordan vi skal leve.

Ensomhet er Åndens store Carver.

Min poesi er et spill. Livet mitt er et spill. Men jeg er ikke et spill.

Hva skal jeg si om poesi? Hva skal jeg si om de skyene eller på himmelen? Se; Se på disse; Se! Og ikke noe mer. Forstår du ikke noen poesi? La kritikere og lærere. Fordi verken du eller meg eller noen dikter vi vet hva poesi er.

Grønn jeg vil ha deg grønn. Grønn vind. Grønne grener. Skipet på sjøen og hesten på fjellet.

Livet er latter midt i en dødsroser.

Hvis jeg fortalte deg hele historien, ville det aldri ende ... det som skjedde med meg har skjedd med tusen kvinner.

New York er noe fryktelig, noe uhyrlig. Jeg liker å gå i gatene, tapt, men jeg erkjenner at New York er den største løgnen i verden. New York er Senegal med maskiner.

I dag i mitt hjerte er det en vag skjelving av stjerner og alle roser er like hvite som min smerte.

Jeg var heldig å se med mine egne øyne det siste fallet i aksjemarkedet, der de tapte flere millioner dollar, en chusma med døde penger som gled mot havet.

Månen, som et stort vindusvindu som bryter i havet.

Fordi du tror tiden leges og at veggene dekker, og det ikke er sant, er det ikke sant ..

De to elementene som den reisende fanger for første gang i storbyen er menneskelig arkitektur og den rasende rytmen. Geometri og kval.

Døden satte eggene hans på såret

Tungen min er perforert med glass.

Kaster tristhet og melankoli. Livet er snilt, det har noen dager, og først nå må vi glede oss over det.

De gamle kvinnene kan se gjennom veggene.

Klokka fem på ettermiddagen. De var nøyaktig fem på ettermiddagen. Et barn tok med seg det hvite arket klokka fem på ettermiddagen. En skjør tilberedt fra Lima tilberedt klokka fem på ettermiddagen. Resten var død, og bare døden.

I tillegg til svart kunst, er det bare automatisering og mekanisering.

Jeg vil alltid være på siden av de som ikke har noe og som ikke engang kan glede seg over noe de har i fred.

Poesien vil ikke ha tilhengere, den vil ha elskere.

Til hvem du forteller hemmeligheten at du gir din frihet.

Forstå en enkelt dag helt, slik at du kan elske hver natt.

Hvert skritt vi tar på jorden tar oss til en ny verden.

Brann blir matet av brann. Den samme lille samtalen ødelegger to hvetestammer samtidig.

Det viktige i livet er å la årene ta oss.

Men jeg er ikke meg. Ikke engang huset mitt er huset mitt lenger. For nå er jeg ikke meg, og er heller ikke mer huset mitt.

Se til høyre og venstre for tid, og hjertet ditt lærer å være rolig.

Til og med penger, som skinner mye, spytter noen ganger.

I våre øyne er stiene uendelige. To er veikryss av skyggen.

Det er ting låst inne i veggene som, hvis de plutselig går ut på gaten og roper, ville de fylle verden.

Ingenting turbheser fra århundrer. Vi kan ikke starte et sukk av det gamle.

Kjærlighet er kysset i det stille rede mens bladene skjelver, gjenspeiles i vannet.

Hvilket arbeid er det vanskelig for oss å overføre tersklene for alle dører!

Jeg har ofte mistet meg selv for å finne forbrenningen som holder alt våken.

Jeg vil gråte, fordi jeg har lyst.

Vi går til det mørke hjørnet, der jeg alltid elsker deg, at folk ikke bryr seg, og heller ikke giften de kaster oss.

Snøen faller i ørkenfeltet i livet mitt, og håpene mine, som vandrer bort, er redd for å fryse eller gå seg vill.

Du har alltid vært klar. Du har sett det dårlige fra folket til hundre ligaer ... men barna er barna. Nå er du blind.

Død, grusom død, etterlater en grønn gren for kjærlighet.

Jeg har nådd linjen der nostalgi opphører og gråten om gråt blir forvandlet alabaster.

Jeg vet at det ikke er noen rett vei. Det er ingen rett vei i denne verden. Bare en gigantisk labyrint av kryss og kryss.

I Spania er de døde mer levende enn de døde i noe annet land i verden.

Sangtrærnes bagasjerom og tørr. Og Serenas -fjellene blir sletter. Men vannsangen er en evig ting.

Den berømte mannen har bitterheten i å bære et kaldt bryst og overført av døve lommelykter som dirigerer andre.

Adam og Eva. Slangen brakk speilet i tusen stykker, og eplet var dets stein.

Men skynd deg, flettet sammen som en, med en ødelagt munn, vår sjel bitt av kjærlighet, så den tiden oppdager oss ødelagt uten fare.

Bare mysteriet lar oss leve, bare mysteriet.

Teateret må pålegges publikum, og ikke publikum i teatret ... Ordet "kunst" må skrives overalt, i auditoriet og i garderobene, før ordet "virksomhet" er skrevet der.

Brenn av lyst og tie om det er den største straffen vi kan bruke.

Den som vil klø på månen, vil klø i hjertet.

I tillegg til den lette og utakknemlige vegetasjonen til saltpeter flyter på de gamle veggene i husene så snart eieren blir forsømt, spirer det litterære yrket i deg.

Oversettelse ødelegger språkets ånd.

I hagen vil jeg dø. I Rose Bush vil drepe meg.

Det eneste livet har lært meg er at de fleste tilbringer flaske liv i hjemmene sine på å gjøre de tingene de hater.

Å ha et barn har ikke en bukett med roser.

En poet må være professor i de fem sansene og må åpne dører mellom dem.

Herregud, jeg har kommet med frøene til spørsmålene. Jeg plantet dem og blomstret aldri.

Det er ikke noe mer poetisk og forferdelig enn slaget ved skyskrapere med himmelen som dekker dem.

Jeg har ofte tapt i havet, med ørene mine fulle av nylig kuttede blomster, tungen full av kjærlighet og kvaler.

Diktet, sangen, bildet, er bare vann hentet fra folks brønn, og bør returneres i et glass skjønnhet slik at de kan drikke og forstå seg selv.

Kvinnen ble ikke født for å forstå henne, men for å elske henne.

I hjertet av all stor kunst er det en essensiell melankoli.

Å hvor urimelig! Jeg vil ikke ha med deg seng eller middag, og det er ikke noe øyeblikk av dagen som å være sammen med deg ikke vil, fordi du drar meg og jeg går, og du ber meg komme tilbake og jeg følger deg gjennom luften som en Tan av gress.

Speilet er mors dugg, boken med dissekerte twilights, ekkoet ble til kjøtt.

Død, ensom død, under tørkede blader.

Når jeg går på din side, føler jeg en stor start og akkurat som en klump i halsen.

Jeg er ikke en mann, heller ikke en poet, og heller ikke et ark, men en skadet puls som presser utover den utover.

Dagen da sult blir utryddet fra jorden, vil det være den største åndelige eksplosjonen som verden har visst. Menneskeheten kan ikke forestille seg gleden som vil bryte ut i verden.

Venter, knuten blir kvitt og den modne frukten.

Kunstneren, og spesielt dikteren, er alltid en anarkist i beste forstand av ordet. Du bør bare ta hensyn til samtalen som oppstår i den fra tre sterke stemmer: Dødsstemmen, med all sin følelse, kjærlighetens stemme og kunststemmen.

Jeg vil alltid være glad hvis de lar meg være alene i det deilige og ukjente hjørnet så fjernt, bortsett fra kamper, råte og tull; Det siste hjørnet av sukker og stekt brød, der sirene fanger pilens grener og hjertet åpnes med skarpheten i en fløyte.